Lundi 28 avril 2008
J'aime tant lire vos mots, aller à leur rencontre, les survoler, les entendre, les comprendre, les détester, les taquiner...il y a aussi
ceux qui me troublent, ceux que j'aurais aimé écrire...
Derrière ces mots donc... l'autre... celui que nous lisons...être parfaitement inconnu de nous, une photo de lui quelquefois est posée dans un coin de sa page mais, peu importe son visage, peu importe sa voix, peu importe son regard puisqu'il pose ses mots sous nos yeux et se dévoile ainsi à nous.
Nous ne pouvons nous empêcher de répondre à ses mots, s'en suit alors une correspondance, les mots se croisent et se décroisent, dans une sorte de jeu...de mots. C'est si plaisant de jouer avec les mots des autres et les mélanger aux nôtres. Quelquefois, on assiste à une jolie rencontre, l'échange verbal est alors un vrai régal.
Les mots ne viennent pas toujours aisément, c'est parfois une souffrance pour le poète, même s'il a toujours le dernier mot.
Derrière ces mots donc... l'autre... celui que nous lisons...être parfaitement inconnu de nous, une photo de lui quelquefois est posée dans un coin de sa page mais, peu importe son visage, peu importe sa voix, peu importe son regard puisqu'il pose ses mots sous nos yeux et se dévoile ainsi à nous.
Nous ne pouvons nous empêcher de répondre à ses mots, s'en suit alors une correspondance, les mots se croisent et se décroisent, dans une sorte de jeu...de mots. C'est si plaisant de jouer avec les mots des autres et les mélanger aux nôtres. Quelquefois, on assiste à une jolie rencontre, l'échange verbal est alors un vrai régal.
Les mots ne viennent pas toujours aisément, c'est parfois une souffrance pour le poète, même s'il a toujours le dernier mot.
Il arrive...
Il arrive en courant que ma plume se trompe
Et jouant de malheur
Ne sache s'inspirer d'insectes dont la trompe
Ne se trompe de fleur.
Je n'ose contrôler cette ombre de mes veines
En fuite par ma main
Et que puis-je changer si les mots qui me viennent
Se trompent de chemin.
Trompé toujours trompé sans voix qui me renseigne
Voilà mon triste sort.
Ainsi le veut ma nuit. C'est du sang que je saigne.
C'est de l'encre qui sort.
Il arrive en courant que ma plume se trompe
Et jouant de malheur
Ne sache s'inspirer d'insectes dont la trompe
Ne se trompe de fleur.
Je n'ose contrôler cette ombre de mes veines
En fuite par ma main
Et que puis-je changer si les mots qui me viennent
Se trompent de chemin.
Trompé toujours trompé sans voix qui me renseigne
Voilà mon triste sort.
Ainsi le veut ma nuit. C'est du sang que je saigne.
C'est de l'encre qui sort.
Jean Cocteau Clair-obscur
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